El Acoso

Estar triste es un hecho.
Comerse la tristeza un acto.
Entre el acto y el hecho pasan
una luna infantil
y un libro blanco donde
maquillaron la palabra dolor.

Ahora parece un fruto, un fruto,
una casualidad o esperanza, isla
sola en el suelo.

Al fondo, se ve el vértigo
de pájaros anónimos que matan.
Matan olvidos de compunción.

No van más lejos
que el nacimiento de un delirio.
Alguien habla en la copia de mí
y hace ruido un temblor acosado.

Casualidad o esperanza,
Ahora parece un fruto,
Isla sola en el suelo.
Al fondo, se ve el vértigo
de pájaros anónimos que matan.