punto en boca

Si entiendes mi idioma, grítame
Se hablan distintos lenguajes a pesar de que tan solo seamos tres
Muchos no saben ni lo que pretenden
Solo os queda aprender, pocos despiertan mi interés
Y así suspenden unos 100
Será mejor que no me vacilen
Mis métricas no son fáciles, enganchan como imperdibles
Sutiles formas de crimen
No hablamos con palabras, sino con armas a lo 50 Cent
Mi estilo así se define
Si criticáis, me la suda
A los 27 años mi mente deambula por cumbres más altas que las tuyas
Estudia, volcá
Y deja ya de jugar o te pincho la puta pelota
Me llevo tu galdrufa, después lloras
Hacemos kickboxing con ritmos, beatbox
Dignos penitentes convertidos en himnos desde un Macintosh
Llamadme Titó y no Tito, mi cuenta dos dígitos
Idénticos en forma de círculo, llamen a un médico
Tengo apetito de coche, de piso, un sitio
Difícil para un músico explícito, encima mi Casio hace tic-toc
Vivo rápido, vivo sin guión
Pero conozco el teatro y la función y al actor secundario, bo

Líneas de estilo bajo un ritmo
Dycache Santiago del patrón
Hoy juego de portero
Y niñatos pretenden marcarme chutando a trallón
Pero lo que no saben
Es que a los 27 años ya no hay trallón
Y encima el balón es mío
Así que hoy no se juega
2005, Falsalarma, alquimia, el Titó, yeah