Oxmose

(Appelle-moi le poème-lanceur, à mes heures ambianceur)
(J'suis celui qu'ton équipe redoute, que des triple-doubles)
(Moi, j'me donne le droit de faire ma vie avec mes propres choix)
(Cherche un sens à ta vie avant d'exercer flow, phases)
(Quoi d'neuf? Tu sais comment j'oublie personne sur la route)
(Dans ma vie, les filles changeaient d'nom mais avaient toutes le même goût)
(En pleine journée, j'vois qu'des hiboux)
À moi tout seul, j'suis une école
Un institut qui bosse avec le feeling
Porté par mes gavas, j'fonctionne comme le génie civil
J'cherche l'équilibre dans cette city
Comme les deux autres milli
Où s'mélangent celtes et sémites depuis des décennies
J'rappe pas pour un crédit, m'faire lécher les oid' par ton squad
T'seras pas moins conne en f'sant des séries d'squats
Qu'est-ce que ces bitches croivent?
C'est pas un scoop, le monde est froid
Pour ça qu'j'évite ces fois où j'pourrais réfléchir à c'que j'f'rais si ça foire
Et j'suis en apnée totale, masqué comme d'hab
Les anges de gauche et droite disent "déconne pas"
Rentrer en école d'art ou leur tailler des costards
Si j'tiens les bonnes ficelles j'pourrais déclencher des orgasmes
Ouais, c'est comme ça, faut qu'j'rêve avant d'crever
Pas b'soin d'une analyse, j'sais qu'pour eux c'est la même
J'peux laisser tomber l'flow, faire pleuvoir la grêle, enfoiré
Et c'lui qui veut ma peau
Qu'il s'tienne éloigné du soleil et qu'il mette bien d'la crème
À moi tout seul, j'suis une rumeur
Un lunatique, un sage poète
Entre "¿cómo está?" Et "vatch fouder"
L'enfant seul avec un joint d'pollen
Entre soul food et cash money (money, money, money)
À moi tout seul j'suis une section, un Saïan, un shit squad
Entre "tous ensemble" et "chacun pour soi"
Le feu à Jon Smoke mais j'tire pas, perdu dans l'coma
À moi tout seul, j'suis une caution
Un daltonien qui fait des arcs-en-ciel
Me remémorant des bails à l'ancienne, j'gratte mon 16
Toujours la même gnaque malgré qu'les années passent, si c'n'est plus
J'fais qu'partager c'que mes failles concèdent
16 sur 16, quette-ma sur quette-ma
J'rappe à en ber-ger, on peut appeler ça l'syndrome 8 Mile
Atteint d'quel mal? J'ai ma p'tite idée
J'y réfléchirai mieux quand j's'rai au beurre
Dans les Calanques à seille-Mar
Mais on r'vient toujours à Paname comme pigeon malade
Pour ces conneries, y a plein d'dictons valables
Des proches ont vrillé, on n'a pas su calculer l'décalage
Tu r'grettes l'époque où t'envoyais l'p'tit reuf en mission salade
Des choses ont changé, depuis le p'tit est parti en couille
Et quand il parle tout seul au balcon l'soir
Tu t'demandes si t'as fait l'bon move
Tu cogites, les veaux-cer tournent comme des usines
Ça s'finit à l'hosto avec un iPod et cette foutue musique
À toi tout seul, t'es une rumeur
Un lunatique, un sage poète
Entre "¿cómo está?" Et "vatch fouder"
L'enfant seul avec un joint d'pollen
Entre soul food et cash money (money, money, money)
À toi tout seul, t'es une section, un Saïan, un shit squad
Entre "tous ensemble" et "chacun pour soi"
Le feu à Jon Smoke mais tu tires pas, perdu dans l'coma
Entre Idlewild et Stankonia