El pulmón artificial

Con sus manos atrofiadas
Se ha empeñado en dibujar
Deletrea las siluetas
En la noche suave
La enfermedad de sus ojos
Se diluye en el olor
Una enorme mancha de hongo
En la noche suave
Diseñas las horas sobre la marea
Dibujas un cielo sin estrellas
Tiemblan los trazados
Afirma ser pulso suave de manteca
Y le enciende el fuego
Tocó con la vela
Tú se alejaste
Le queda la hoja
Arrastrarás horas
Años de sequía
Horas en su mejilla
Horas en su mejilla
Horas en su mejilla
Un sombrero dibuja
Un sombrero dibuja
Un sombrero dibuja
Un sombrero dibuja
Al final las manos tocan la sal
El pulmón respira el mar
No hay demonio sin hogar
Las manos tocan la sal
El pulmón respira el mar
No hay demonio sin hogar