VI. Largo desolato

Zu dir, du einzig Teure, dringt mein Schrei
Aus düster Schlucht, darin mein Herz verweile
Dort ist die Gegend tot, die Luft gebläht
Wo die Winden stürmen und schrecken kann
Sechs Monde steht die Sonne ohne Hang
In sechsen lagert dunkel auf der Erde
So gar nicht das Wunderland ist zu haben
Nicht einmal Bach und Baum, noch Feld, noch Herde
Herbei doch kleines Schnecklein buntes Sehnis
Was hat der Grauschleier dieses Eisbeständnis
Und dieser Nacht ein Hauch riesengroßes
Ich fahre des gebeinsten Tieres Fuß
Das tauchen kann in stumpfen Schlammes Schwindel
So langsam macht sich ab der Zeit ein Schwindel